Gli amori dicono le stesse cose ad amori diversi.
Promettono tempeste ed uragani,
venti che spiazzano equilibri,
pietre che spaccano angoli nascosti
come cocci di vetro.
S’infilano nelle stanze dei fulmini
e accecano come il succo
di una caramella che allaga i sensi.
Viaggiano sui binari di parole ripetute mille volte,
volteggiano e fanno piroette di cantilene
ripiene di miele e mandorle
per ubriacare gli sguardi, per affogare il limite.
Poi, alla fine, prosciugano gli infiniti litorali
non più bagnati dal mare dello slancio
e diventano tsunami su spiagge straniere
recintate da fili spinati e strisce di altre stelle.
