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‘Nta ‘na cuntràta unni non trasi stidda
e unni l’umbra è sempri para para
un ghiòrnu mi ‘nfussài pi ‘na vinèdda,
chì cû cantàva avìa la vuci amàra.
Stinnìa ‘ddi panni ed era picciuttèdda,
capìddi niri ‘na pocu scumminàti,
‘mbracàti a cuda lasca c’a cuddèdda:
comu nni brisci tanti ‘nta ‘ddi strati.
Era matìna, ‘a festa d’a Patròna:
‘a Matri â Littra chi nni fa sinzàli;
‘u putticàtu a ciancu avìa la cona
cu quattru rosi finti e ‘nu missàli.
Mi vitti chi vardàva ‘ddu piccàtu
e ffruntatèdda appi ‘sta primùra:
- Cchiù tardu, quannu tonnu d’u miccàtu,
ci pottu ‘i ciùri frischi a la Signura -.
E ripigghiàu di unni avìa lassàtu,
quannu curiùsu iò avìa trasùtu,
e quannu l’ària s’avìa ‘mbassamàtu
di ‘dda vucìtta d’ànciulu scinnùtu.
Cantàva di ‘n’amùri straviàtu,
paròli forti cu vecchia meludìa:
“Si c’è l’amùri non si fa piccàtu
tu mi dicìsti, e iò non ti cridìa;
ora pi lu distìnu scialaràtu
ti vògghiu diri quantu mi pintìa,
e si l’amùri fussi ‘nu piccàtu
piccàtu oggi farissi assèmi a tia.
S’è veru chi si mori pi campàri,
‘nta quali pettu turnàu l’amùri toi?
Fammi sapìri aùnni l’hâ ciccàri
p’avìri paci ‘nta ‘stu cori mei”
dicìa ‘dda bucca allòcu di ciatàri.
Tantu mi fici cori ‘dda canzùni
chi mi rizzàu la peddi a lu scutàri:
chiancìunu ‘i panni fora d’i barcùni.
‘na nuvulèdda iànca si turcìu
e stintatèdda battiàu ‘dd’agnùni:
un ciùricèddu russu si iaprìu,
chì stava strittu dintra a lu buttùni.
- Tu chi ‘stu vicu spammi di culùri,
chi di l’argentu finu l’ària ‘mbrumi,
com’è chi nuddu chiànci ‘u tô dulùri?
Com’è chi non si apri ‘nu baccùni? -.
- Cû cecca amùri è fìmmina piddùta;
pi idda non c’è paci ‘nta cuntrata.
Ceccu l’amùri è veru, e sû pintùta
d’avìri statu fìmmina battiàta.
Picchì di la minzògna fu tradùta,
di cû mi dissi quannu fu ‘nzignàta
"Attenta chi l’amùri havi la cuta,
cû fa l’amùri è fìmmina dannàta".
Ceccu così l’amùri ‘nta cuntràta,
chì di ritègnu ‘n’appi e non pagàu,
‘nfina chi trovu l’ànima ‘ncarnàta
di cû non appi tempu e mi lassàu -.
Poi mi vardàu e iò non appi scampu,
mi ricugghìa ‘u coddu e russicài.
‘Dda fìmmina mi passi fora tempu,
e fora locu iò chi la scutài.
Cuntrata nova, vicu scanusciùtu,
‘dda fìmmina c’u cori ‘nvilinàtu,
‘dda stòria chi m’avìa ‘nzalanùtu:
era presenti o mi l’avìa ‘nzunnàtu?
Comu ‘u cunìgghiu sutta d’i fanàli
chi fora liggi ‘u cacciatùri ‘u llampa,
vulìssi fari cussi ‘nte sipàli
ma non rinesci a mòviri ‘na zampa,
così mi ritruvài ‘nta ‘dda foresta
di casi sculurùti e senza crusta,
â Matri a Littra, ‘nto iòrnu d’a sô festa,
p’avìri avùtu ardìri e facci tosta.
‘Ttirrùtu ma felìci dill’eventu,
‘a vitti chi trasìa ‘nta la bicòcca;
ci’avìssi dittu –Aspetta ‘nu mumentu,
qual è ‘u mê distìnu chi m’attòcca?
‘Dd’amùri chi ti dugna ‘ssu turmentu
non ti cumpàri ttaccàtu cu la nnocca;
l’amùri va firriànnu comu ô ventu,
è inùtili ch’u cecchi ‘nta ‘sta scocca-.
Ci’avìssi dittu ma non dissi nenti.
E mentri ‘u suli scavaccàva ‘u vicu
lassannu sulu umbra ‘nta ‘ddi stenti,
iò appi ‘sta visiòni chi vi dicu:
si dicu bedda non vi cuntu nenti,
chi di biddìzza ‘u munnu è ‘ntussicàtu,
ma la biddìzza in coddu a ‘dda nuccenti
pigghiàva dignità senza piccàtu.
Mi vinni un paraùni scialaràtu
e di ‘ntrasàttu mi girài p’a cona:
-Speru chi la Madonna ti perdòna-
mi dissi comu fussi ‘nu criàtu.
‘Ddu velu, ‘dda facciùzza ‘ncurniciàta
chi non mmustràva l’umbra di russèttu,
‘ddu modu di parràri aggraziàta,
‘ddu crucifissu ‘mpuggiàtu supra ô pettu!
Eppùru era ‘na fìmmina piddùta,
‘nu scànnulu pi tutta la cuntrata,
e chidda era ‘na ‘mpigna di facciàta
essennu ‘a festa di la Dduluràta!
E pi la Dduluràta appi ‘sta vuci:
- Si la virginità mi metti a paru,
cuntràriu d’Idda non mi dugna paci,
ma comu ad Idda a mia mi la mmiddàru.
Dintra a ‘stu vicu sugnu ‘na buttàna,
indegna di la Vergini d’a cona;
ma ‘nta ‘stu vicu tutti ci pruvàru
e dintra ‘a bucca ci’arristàu l’amàru.
Si tu vinìsti pi la mê suttàna,
cû ti mannàu non appi ‘sta futtùna:
pirdùna si non fazzu la buttàna
e si ti sbrocculài la mê curùna -.
Ognunu havi ‘na stòria di cuntàri,
e la cchiù bedda è dill’amùri ranni;
pi cû mi senti e cû mi sta a scutàri
chista è la storia mei dopu tant’anni:
"‘Nta ‘na cuntràta unni non trasi stidda
e unni l’umbra è sempri para para
un ghiòrnu mi ‘nfussài pi ‘na vinèdda,
chì cû cantàva avìa la vuci amàra….".
Gennaio 2003
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In una contrada da dove non si vedono le stelle e dove
c’è sempre ombra, un giorno mi avventurai per uno dei
suoi vicoli, incuriosito dalla voce amara di qualcuno che cantava.
Stendeva i panni ed era giovinetta, capelli neri
leggermente scompigliati, legati a coda morbida con un
nastrino: come tante donne di quelle strade, appena deste.
Era mattina, la festa della Patrona: La Madonna della
Lettera che intercede per noi; accanto ad un portone
c’era un’icona, con quattro rose finte e un messale.
Mi vide che osservavo quella mancanza di rispetto, e
vergognosa ebbe la premura di giustificarsi:
- Più tardi, quando torno dal mercato, porto i fiori
freschi alla Signora -.
E riprese il canto da dove lo aveva lasciato, quando
curioso io ero entrato e quando l’aria si era impregnata
di quella vocina di angelo disceso in terra.
Cantava di un amore andato male, parole forti su una vecchia melodia:
“Se c’è l’amore non si fa peccato, tu mi dicesti, ed io
non ti ho creduto;
ora per il destino scellerato ti voglio dire quanto mi
sono pentita,
e anche se l’amore fosse peccato,
peccato
oggi farei insieme a te.
Se è vero che si muore per poi rinascere, in quale petto
è tornato il tuo amore? Fammi sapere dove debbo
cercarlo per dare pace a questo cuore mio”
diceva quella bocca invece di respirare.
Tanto mi colpì quella canzone che ascoltandola mi si
accapponò la pelle: piangevano i panni stesi fuori dai
balconi.
Una nuvoletta bianca si strizzò e riuscì a dimostrare la
sua pena con qualche goccia; un fiorellino rosso volle
sbocciare, perché si sentiva stretto dentro al bocciolo.
- Tu che cospargi questo vicolo di colore, che
impregni l’aria con l’argento fino, sai dirmi perché
nessuno piange il tuo dolore? Sai dirmi perché non si
apre alcun balcone? -,
- Chi cerca amore è femmina perduta; per lei non c’è pace
nella contrada. Cerco l’amore, è vero, e sono pentita di
essere stata una femmina timorata.
Perché sono stata tradita dalla menzogna di chi mi disse
quando mi istruiva "Attenta che l’amore ha la coda come
il demonio, chi fa l’amore è femmina dannata".
Così cerco l’amore nella contrada, senza vergogna,
poiché il ritegno che ho avuto non mi ha ripagato,
fino a che non trovo l’anima incarnata di chi non ha
avuto il tempo e mi ha lasciata -.
Poi mi guardò ed io non seppi sottrarmi; ripiegai il
collo dentro al bavero e divenni rosso. Quella donna mi
sembrò fuori dal tempo, e fuori luogo io che l’avevo
ascoltata.
Contrada nuova, vicolo sconosciuto,
quella femmina col
cuore avvelenato:
quella storia che mi aveva colpito
ero presente o me l’ero sognato?
Come un coniglio sotto la luce dei fanali abbagliato da
un cacciatore fuori legge, vorrebbe fuggire tra le siepi
ma non riesce a muovere una zampa,
così mi ritrovai io in quella foresta di case scolorite
e scrostate, nel giono della festa della Madre della
Lettera, per avere avuto ardire e faccia tosta.
Atterrito ma felice di ciò che mi succedeva, la vidi
entrare all’interno della sua bicocca; avrei voluto
dirle –Aspetta un momento, qual è il destino che mi
aspetta?
Quell’amore che ti dà tormento non puoi trovarlo
confezionato come un pacco legato con un fiocco; l’amore
è ramingo come il vento, è inutile che tu lo cerchi in
questa piccola realtà-.
Avrei voluto dirle, ma non dissi niente. E mentre il
sole scavalcava il vicolo lasciando solo ombra tra
quegli stenti, io ebbi questa visione:
se dico bella non vi racconto niente, poiché di
bellezza il mondo è intossicato, ma era proprio la
bellezza che addosso a quella innocente acquistava
dignità senza peccato.
Mi venne di fare un paragone scellerato, e all’improvviso rivolsi il mio sguardo verso l’icona:
- Spero che la Madonna ti perdoni- mi rimproverò come fossi un bimbo.
Quel velo, quel faccino incorniciato che non mostrava
ombra di rossetto, quel modo di parlare aggraziato, quel
crocefisso appoggiato sul petto!
Eppure era una femmina perduta, uno scandalo per tutta
la contrada, e quella allora era soltanto un’immagine di
facciata, in occasione della festa dell’Addolorata!
E a proposito dell’Addolorata mi disse:
- Se la verginità ci accomuna, al contrario di Lei a me
non dà pace, ma come fu per Lei anche a me l’hanno imposta.
Agli occhi della gente di questo vicolo io sono una
puttana, indegna della Vergine dell’icona; ma in questo
vicolo ci hanno provato tutti e tutti sono rimasti con l’amaro in bocca.
Se tu sei venuto per la mia sottana, colui che ti ha
mandato è certamente uno di coloro che non ha avuto
fortuna: perdonami se non faccio la puttana e se ti ho
raccontato le mie angustie -.
Ognuno ha una storia da raccontare, e la più bella è
quella che narra dell’amore più grande della sua vita;
per chi mi sente e mi sta ad ascoltare, questa è la mia
storia dopo tanti anni:
"In una contrada da dove non si vedono le stelle e c‘è
sempre ombra, un giorno mi avventurai per uno dei suoi
vicoli, incuriosito dalla voce amara di qualuno he cantava…".
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