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Vecchiaia
Ogni ricordo è come l’onda di questo mare Ogni passione è come il vento di questa radura Ogni pensiero è come il peso di questa piuma Nulla rimane nel mio pugno chiuso Se non il ricordo di antiche battaglie.
Cicciu, la luna
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Vecchiaia
Ogni ricordo è come l’onda di questo mare Ogni passione è come il vento di questa radura Ogni pensiero è come il peso di questa piuma Nulla rimane nel mio pugno chiuso Se non il ricordo di antiche battaglie.
Cicciu, la luna
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